Beautiful Cynicism III

Ô cœur félon, ô rude cruauté,
Tant tu me tiens de façons rigoureuses,
Tant j’ai coulé de larmes langoureuses,
Sentant l’ardeur de mon cœur tourmenté!

Doncques, mes yeux, tant de plaisir avez,
Tant de bons tours par ces yeux recevez;
Mais toi, mon cœur, plus les vois s’y complaire,

Plus tu languis, plus en as de souci.
Or devinez si je suis aise aussi,
Sentant mon œil être à mon cœur contraire.

Que tout se pacifie et s’endort et se penche,
Que du soir désolé la tristesse s’épanche…
Un grand désir d’absence et de détachement,
Un voeu profond de n’être plus, infiniment,
S’emparent bientôt d’elle, et c’est ta faute, Automne,
Qui la berces d’un chant funèbre et monotone !
Ta voix magicienne enchante et fait mourir;
Les lys l’ont écoutée: ils se sont vus flétrir;
Elle est belle et pareille à de beaux yeux de femme:
Volupté du regard, hélas ! malheur de l’âme !
Voix de sirène blanche en l’écume des flots,
Dont l’accent merveilleux, trompant les matelots,
Promet l’enivrement suprême et le délice
Et dont le charme traître à l’abîme les glisse…
Aussi, saison funeste et pleine de langueur,
Adorant la beauté fine de tes nuances,
Mais, comme un doux poison, craignant tes influences,
Je te garde mes yeux et te reprends mon coeur !

J’éprouve un souci
Rien inexplicable:
Je cherche en vain si,
Dans ce monde-ci,
Le plus désirable
Des biens que Dieu fit,
C’est de boire à table
Ou dormir au lit.

Quand je bois, j’oublie
Jusqu’à ma folie,
Et je suis heureux;
Quand je dors, l’envie
De boire est partie
Et je perds la vie
En fermant les yeux.

O fièvre bizarre!
Fou raisonnement!
Dans ce double aimant,
Mon esprit s’égare
Régulièrement;
Et, je le déclare,
Je ne sais vraiment
Si c’est en buvant
Ou bien en dormant
Que l’oubli s’empare
De moi plus gaiment.
Et, plus je compare,
Plus, à tout moment,
Ma raison s’effare
À chercher comment
Ce doute charmant
Peut m’être un tourment.

Le sommeil, c’est l’ange
Qui veille sur moi:
Le sommeil me venge
De n’être ni roi,
Ni pape et, ma foi!
De n’être que moi.
Quand je bois, tout change
Si je veux, je crois
Être agent de change.
Dans ce que je vois,
Tout va, tout m’arrange;
Tout ce que je bois
M’est d’un charme étrange.

Le vin, c’est l’oubli,
Mais, je le confesse,
Le sommeil aussi.
L’un est la paresse
Et l’autre l’ivresse.
Leur double caresse
Est enchanteresse,
Et dans ma détresse,
Je flotte en esprit
De la table au lit.

Et rien ne peut faire
Que, pour en finir,
Des biens de la terre,
Malgré mon désir,
Je sache saisir
Lequel je préfère
De boire ou dormir.

Dans le fourneau de fonte, au sein de la chaumière,
Bourdonne l’érable des monts;
Les airs sont obscurcis par la neige légère
Qui glisse et monte en tourbillons;
Et le toit crie, et puis dans la fenêtre
Le grésil vient sans cesse pétiller…
Mais le vent tombe, et sur le toit champêtre
L’astre des nuits se lève et va briller.

En quel autre climat la reine du silence
Montre-t-elle plus de splendeur?
Que j’aime, ô Canada, la nuit, ta plaine immense
Resplendissante de blancheur!
L’étoile aussi semble embraser les ondes;
Comme un géant, l’arbre est seul dans les champs;
Non, pas un bruit dans les forêts profondes;
Le calme est vaste et les vieux rayonnants.

Minute fatale, insensible étape,
Rapide moment sitôt emporté,
Cet instant qui naît et qui nous échappe
A fait faire un pas à l’éternité !

Plus prompt que l’éclair ou l’oiseau qui vole,
Ce temps qu’on dépense en voeux superflus,
Ce temps qu’on gaspille en calcul frivole,
Quand on va l’atteindre, il n’est déjà plus.

Un an vient de fuir, un autre commence…
Penseurs érudits, raisonneurs subtils,
Vous qui disséquez la nature immense,
Ces ans qui s’en vont, dites, où vont-ils ?

Ils vont où s’en va tout ce qui s’effondre ;
Où vont nos destins à peine aperçus ;
Dans l’abîme abrupt où vont se confondre
Avec nos bonheurs nos espoirs déçus ;

Ils vont où s’en va la vaine fumée
De tous nos projets de gloire et d’amour ;
Où va le géant, où vas le pygmée,
L’arbre centenaire et la fleur d’un jour ;

Où vont nos sanglots et nos chants de fête,
Où vont jeunes fronts et chefs tremblotants,
Où va le zéphyr, où va la tempête,
Où vont nos hivers, où vont nos printemps !…

Temps ! éternité ! mystère insondable !
Tout courbe le front devant vos grandeurs ;
Problème effrayant, gouffre inabordable,
Quel oeil peut plonger dans vos profondeur !

Les plus nobles chagrins, qui voudraient se défendre,
Désireux de durer pour l’amour qu’ils contiennent,
Sentent le besoin cher et dont ils s’entretiennent
Devenir, malgré eux, moins farouche et plus tendre;

Et, chaque jour, les mains endormeuses et douces,
Les insensibles mains de la lente Habitude,
Resserrent un peu plus l’étrange quiétude
Où le mal assoupi se soumet et s’émousse;

Et du même toucher dont elle endort la peine,
Du même frôlement délicat qui repasse
Toujours, elle délustre, elle éteint, elle efface,
Comme un reflet, dans un miroir, sous une haleine,

Les gestes, le sourire et le visage même
Dont la présence était divine et meurtrière;
Ils pâlissent couverts d’une fine poussière;
La source des regrets devient voilée et blême.

A chaque heure apaisant la souffrance amollie,
Otant de leur éclat aux voluptés perdues,
Elle rapproche ainsi de ses mains assidues,
Le passé du présent, et les réconcilie;

La douleur s’amoindrit pour de moindres délices;
La blessure adoucie et calme se referme;
Et les hauts désespoirs, qui se voulaient sans terme,
Se sentent lentement changés en cicatrices;

Et celui qui chérit sa sombre inquiétude.
Qui verserait des pleurs sur sa douleur dissoute,
Plus que tous les tourments et les cris vous redoute,
Silencieuses mains de la lente Habitude.

Quel est-il donc ce bien que je soupçonne en vain?
Est-ce l’ambition? Elle m’est conseillée.
Dieu serait-il jaloux, et suis-je surveillée?
Garde-t-il pour lui seul tout son pouvoir divin?

Je sens que je suis libre, et je veux être heureuse,
Mais d’une autre façon. Je secoue, un instant,
Le joug quelquefois lourd d’un bonheur trop constant.

Obéis, vaste terre, à la loi rigoureuse
Qui te fait, chaque jour, rouler sur ton essieu,
Moi, je n’obéis pas car je ressemble à Dieu!