Beautiful Cynicism III

Photo: anastropheandcheese.wordpress.com

Le vrai rêveur est celui qui rêve de l’impossible.

-Elsa Triolet

Robert Desnos, from the CD Surrealism Reviewed: 1929-1963.

Bon, je vois dans les statistiques de ce blog que plusieurs lecteurs trouvent ce site en utilisant des moteurs de recherche. Je voudrais m’excuser auprès de ceux qui ont espéré de trouver quelque chose complètement différent de ce que vos résultats vous ont promis.

Finalement, à la personne qui m’a trouvé ce matin en recherchant la phrase “les ennemies courgettes”: ce blog est courgette-friendly, je vous assure – même si certains de mes lecteurs ne le sont pas! (D’ailleurs, Les Ennemies Courgettes ne serait pas mal comme nom d’un groupe de punk rock, non? )

Photo: photo.capsule.org

Une chauve-souris aimait un parapluie
Un grand parapluie noir découpé dans la nuit
Par goût de désespoir car tout glissait sur lui
Une chauve-souris aimait un parapluie
Aimait un parapluie

Thomas Fersen, La chauve-souris

Photo: webshots.com

Le printemps s’annonce toujours rempli de promesses… sans jamais nous mentir, sans jamais défaillir. (Michel Bouthot)

Joyeuses Pâques; Happy Easter!

Jean Cocteau, Plain-Chant.

Il neige. Des grands flocons tombent du ciel et dansent dans l’air, avant de se poser par terre, recouvrant l’herbe pâle et fané qui a réapparu l’autre jour, après la fonte de la neige qui était là pendant des mois.

Bien que le calendrier nous dit que le printemps est arrivé, aux prairies canadiens l’hiver refuse de partir.

Vallée au nord, onduleuse prairie,
Déserts charmants, mon coeur, formé pour vous,
Toujours vous cherche en sa mélancolie.
A ton aspect, solitude chérie,
Je ne sais quoi de profond et de doux
Vient s’emparer de mon âme attendrie.
Si l’on savait le calme qu’un ruisseau
En tous mes sens porte avec son murmure,
Ce calme heureux que j’ai, sur la verdure,
Goûté cent fois seul au pied d’un coteau,
Les froids amants du froid séjour des villes
Rechercheraient ces voluptés faciles.
Si le printemps les champs vient émailler,
Dans un coin frais de ce vallon paisible,
Je lis assis sous le rameux noyer,
Au rude tronc, au feuillage flexible.
Du rossignol le suave soupir
Enchaîne alors mon oreille captive,
Et dans un songe au-dessus du plaisir
Laisse flotter mon âme fugitive.
Au fond d’un bois quand l’été va durant,
Est-il une onde aimable et sinueuse
Qui, dans son cours, lente et voluptueuse,
A chaque fleur s’arrête en soupirant ?
Cent fois au bord de cette onde infidèle
J’irai dormir sous le coudre odorant,
Et disputer de paresse avec elle.
Sous le saule nourri de ta fraîcheur amie,
Fleuve témoin de mes soupirs,
Dans ces prés émaillés, au doux bruit des zéphyrs,
Ton passage offre ici l’image de la vie.
En des vallons déserts, au sortir de ces fleurs,
Tu conduis tes ondes errantes :
Ainsi nos heures inconstantes
Passent des plaisirs aux douleurs.
Mais si voluptueux, du moins dans notre course,
Du printemps nous allons jouir,
Nos jours plus doucement s’éloignent de leur source,
Emportant avec eux un tendre souvenir…

François-René de Chateaubriand, Le printemps, l’été et l’hiver (extrait)

Darling, je vous aime beaucoup
Je ne sais pas what to do
You know you’ve completely
Stolen my heart

Anna Sosenko, Darling Je Vous Aime Beaucoup

Photo: msnbcmedia.com

There’s no money in poetry, but there’s no poetry in money, either.

-Robert Graves

Happy St. Patrick’s Day…

Il y a toujours quelque chose en nous que l’âge ne mûrit pas.

-Jacques-Bénigne Bossuet

Photo: imdb.com

Madeleine: It’s too late, there is something I must do, there is something I must do…

Photo: clcookphoto.com

Someday, emerging at last from the violent insight,
let me sing out jubilation and praise to assenting angels.
Let not even one of the clearly-struck hammers of my heart
fail to sound because of a slack, a doubtful,
or an ill-tempered string. Let my joyfully streaming face
make me more radiant; let my hidden weeping arise
and blossom. How dear you will be to me then, you nights
of anguish. Why didn’t I kneel more deeply to accept you,
inconsolable sisters, and, surrendering,
lose myself
in your loosened hair. How we squander our hours of pain.
How we gaze beyond them into the bitter duration
to see if they have an end. Though
they are really
seasons of us, our winter-
enduring foliage, ponds, meadows, our inborn landscape
where birds and reed-dwelling creatures are at home.

Rainer Maria Rilke, Tenth Elegy [original version], excerpt